CASTILLA
Manuel Machado Ruíz

A Manuel Reina. Gran poeta

El ciego sol se estrella 
en las duras aristas de las armas, 
llaga de luz los petos y espaldares 
y flamea en las puntas de las lanzas. 

El ciego sol, la sed y la fatiga. 
Por la terrible estepa castellana, 
al destierro, con doce de los suyos, 
-polvo, sudor y hierro- el Cid cabalga. 

Cerrado está el mesón a piedra y lodo… 
Nadie responde. Al pomo de la espada 
y al cuento de las picas, el postigo 
va a ceder… ¡Quema el sol, el aire abrasa! 

A los terribles golpes, 
de eco ronco, una voz pura, de plata 
y de cristal, responde… Hay una niña 
muy débil y muy blanca, 
en el umbral. Es toda 
ojos azules; y en los ojos, lágrimas. 
Oro pálido nimba 
su carita curiosa y asustada. 

«¡Buen Cid! Pasad… El rey nos dará muerte, 
arruinará la casa 
y sembrará de sal el pobre campo 
que mi padre trabaja… 
Idos. El Cielo os colme de venturas… 
En nuestro mal, ioh Cid!, no ganáis nada». 

Calla la niña y llora sin gemido… 
Un sollozo infantil cruza la escuadra 
de feroces guerreros, 
y una voz inflexible grita: «¡En marcha!» 

El ciego sol, la sed y la fatiga. 
Por la terrible estepa castellana, 
al destierro, con doce de los suyos 
-polvo, sudor y hierro-, el Cid cabalga.